Prefería no volver a salir. Pero el olvido lo sumergió en ese ritual donde aquella mecha besaba su piel macabra y terminaba leve, como el movimiento de la flama danzante de esa vela.

Y los contó por ojos. Veintiuno.

Veintiún ojos gozando en cuarto oscuro, esperando su martirio. Alabando a un dios en cuclillas con los pies ensangrentado.

Miro la mesa, sintió los nudillos helados, sintió pánico.

Y supuso que su dolor culminaría con un suspiro, con el hacha de plata sobre sus hombros. Y su cabeza rodaría hasta chocarse con la mesa de roble que cada año era lustrada.

Santos
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