Curiosamente, en Leningrado
como un apátrida sin tierra
que busca la frontera de tu cuerpo
para estallar la guerra -frente a frente-
con la carátula intacta del otoño
y un poema de Borges en la boca.
Como en la antigua Rusia
camino desbocada y sin palabras
llena de sol y hojas marrones
perturbando el tránsito gris de los asfaltos,
apabullando los pétalos caídos de las flores.
Con la boina de aquél que supo ahondar las polvaredas
con su jinete rabioso en la emboscada
con el polvo frugal de la batalla
que supuró las balas sin las armas.
Con la fuerza de ser
en la virtud de desplegarme
como una víbora más en la selvática
ambición de poseerte y renovarte la causa
para que, al fin, me veas -así- sensata
con las ideas librescas, las banderas,
con las piernas resueltas y dispuestas
a cruzar la montaña,
cuerpo a cuerpo, los dos
-bien adentrados-
supurando despacio
la saliva dispersa
y la espuma chorreando
sobre el monstruo en la nieve, congelado.
En Leningrado
salvándonos, apenas,
galopando trineos
a punto de encontrarnos sobre el caballo alado
a punto de salir o de partir.
Así, solos y salvos
de las abejas que clavan su aguijón
sin ropajes ni cielo sin proclama ni estanque
con la llama del fuego
reviviéndonos muertos.

Thelma, Primer Premio "Arte en tres tiempos", Editorial NovelArte, Córdoba -Argentina
Esta dirección electrónica esta protegida contra spam bots. Necesita activar JavaScript para visualizarla